mal estamos separados por umas horas e uns quarteirões e já o meu sofrimento se chama sofrimento e o meu amor se chama o meu amor...Cada vez sentirei menos e recordarei mais, mas o que é a memória senão a língua dos sentimentos, um dicionário de caras e dias e perfumes que reaparecem como os verbos e os adjectivos no discurso, antecipando-se com avidez à coisa em si, ao presente puro, entristecendo-nos ou ensinando-nos por substituição até que o próprio ser se torna substituto, a cara que olha para trás arregala os olhos, a verdadeira face apaga-se lentamente, tal como nas velhas fotografias, e Jano torna-se de repente qualquer um de nós.
Julio Cortázar - O Jogo do Mundo (Rayuela)
Sem comentários:
Enviar um comentário