#126

Foi no terceiro dia, penso eu, de ele estar comigo, e antes de ter surgido qualquer necessidade de conferir o que ele copiava, que, muito apressado em dar por concluído um pequeno trabalho que tinha entre mãos, chamei de repente por Bartleby. Com a pressa, e na expectativa, natural, de ser imediatamente atendido, fiquei sentado à secretária, com a cabeça inclinada sobre o original, e a mão direita nervosamente estendida para o lado com a cópia, de modo que, imediatamente após surgir do seu recanto, Bartleby a agarrasse, procedendo à tarefa sem a mínima demora. 

Sentado, e nesta atitude, foi que o chamei, dizendo rapidamente o que pretendia que ele fizesse - ou seja, conferir comigo um pequeno documento. Imagine-se a minha surpresa, ou antes, a minha consternação, quando, e sem se mover do seu retiro, Bartleby, numa voz singularmente suave e firme, me respondeu: - Preferia não o fazer.

Permaneci sentado um momento, em completo silêncio, tentando recompor as minhas faculdades aturdidas. E logo me ocorreu que os meus ouvidos me haviam enganado, ou que Bartleby havia compreendido mal o significado das minhas palavras. Repeti o meu pedido no tom mais claro que me foi possível; e num semelhante, veio a resposta anterior: 

- Preferia não o fazer.

- Preferia não o fazer! - repeti eu, como um eco, levantando-me muito excitado e atravessando o aposento de uma passada. - O que quer dizer? Está louco? Quero que me ajude a conferir esta folha. Tome! - e estendi-lha.

- Preferia não o fazer - repetiu.

Olhei-o com firmeza. O seu semblante mantinha-se tranquilo; os olhos, cinzentos e calmos. Nem uma ruga de inquietação o agitava. Tivesse havido na sua atitude o mínimo de inquietação, cólera, de impaciência ou impertinência: por outras palavras, tivesse havido alguma coisa de ordinariamente humano nele, sem dúvida que eu logo o teria despedido sem qualquer contemplação. Mas tal como se apresentava, mais depressa eu teria posto porta fora o meu pálido busto em gesso de Cícero.

Herman Melville - Bartleby